Я вот поняла, что реинкарнироваться в гусеницу не хочу. Жизнь, полная стрессов и никаких гарантий, что будет бабочка. Или вот даже если бабочка, то не факт, что красивая. А я хочу красивой. Размах крыла всякий, энтомологи в очередь, предложения дощечек и булавок… И я вся такая уворачиваюсь, ах, оставьте! Но до этого дожить же.
Вот, значит, я гусеница — жую себе яблоко, подумываю, где бы поудачнее окуклиться. И вдруг хрясь — нечто непонятное и весь мой мир наизнанку. Во как если бы у вас полквартиры оттяпали, а вы в это время носок вяжете и весь ваш интим теперь комментируют соседи.
Так и застываю с куском в лапах, не донеся до рта. И главное, чтобы там тоже успели застыть с куском в лапах — а то все мечты стать бабочкой будут раздавлены безжалостной рукой или спущены в Балтику. А там, насколько понимаю, бабочек нет, там только килька. Пряного посола.